*  *  *
Звёзды и – линии, красные, как смерть*.
Мама, что я делаю в этой стране?
Мама, как же здесь страшно смотреть вверх! –
В небо, такое синее, как грех**. 
Всё у меня окей, и «печаль светла»,
Только, мама, не спрашивай, как дела.
Лучше я расскажу тебе, как с земли
Ходят в ночное белые корабли, 
Как, выпуская утро из-под ресниц,
Я из руки кормлю разноцветных птиц,
Как здесь светло, как труден здесь каждый вдох,
Как все слова похожи на слово «Бог»… 

____________
*на миру
**sin 

/01 Ноября 2004 г. – 05 Августа 2005 г./ 
			

*  *  *
Всё, что пишется взглядом по небу,
не выстукивается по клавишам, не вычерчивается на бумаге.
Вот и получается «снова-меня-не-поняли». 
Я – очень маленький,
но страдаю манией
величия собственных жестов и фраз 
(парафраз
трудного детства),
мне некуда деться
от своих рук,
я – кандидат наук
о мёртвых бабочках,
слетающих с языка
(и – прилипших к сухому нёбу),
я боюсь: сквозняка,
превратиться в амёбу,
темноты, воды
и того, что меня – догонят...
P.S. Но то, что пишется взглядом по небу… 

 
/14 Декабря 2004 г. – 31 Августа 2005 г./